Слова – тонкий слой пыли на бумаге.
Я перебираю старые письма, что нашел на чердаке, а пыль оседает у меня на пальцах и взвивается вокруг серебристыми облачками.
В глазах стоят слезы. У меня аллергия на пыль и на память.
Слова – цветочная пыльца на губах любимой. Она целует цветы, что я принес ей сегодня, улыбается.
Обжигает меня синим огнем из-под ресниц и говорит «Люблю…»
Слова – пепел его сигарет, что падает к ногам и рассыпается по мраморной плитке.
Его развеет ветер, не оставив и следа.
Слова – пудра на фарфоровых лицах придворных, что льстиво улыбаются вслед только что коронованного Императора.
И наконец, слова – это куски старой штукатурки, которая сыпется с потолков храмов, уродуя серыми пятнами лики святых на фресках (c)
Почти шесть лет прошло с тех по, как я готова была целовать каждое слово в этих строчках. Я никогда не видела ничего прекрасней. Это почтив се, что у меня осталось от человека, которого я когда-то по-своему боготворила.